La prima macchina mondiale di plastica
la maschera antiasmatica in trincea a casa mia
profondamente le inalai fiale di niente
liberamente volare via
come la musica si posa il fluido rosa.
Oh aerosol, quello che non ho è aria.
Erano gli anni della chimica per tutti
del blu di metilene, del natale al microscopio
e poi voilà, d’un tratto è primavera
e ritornavano a fiorire graminacee
ma soprattutto ritornava l’allergia
la mia a questo mondo stupido.
Oh aerosol, quello che non ho è aria.

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