Jeden Tag zum Frhstck it er
seine essigsaueren Schweinskncherl
im Zwiebelsud. In dnnem Rinnsal
luft Schwei aus dem Hut,
die Gesichtsseite entlang in den Kragen.
Er bentigte sehr viel, redete
ununterbrochen, oder lie seinen Zweifeln
und ngsten vollen Lauf, und hoffte
dabei auf irgendein Wunder, oder
eine Erlsung, indem ihm ein anderer
sagte, was er zu tun htte,
hoffte auf eine Eingebung anderer,
die bereitwillig ihm soufflierten,
ohne da sie sich bewut waren,
dergleichen zu tun.
Zur gleichen Zeit, an einem anderen
Ort:
Die Luft steht still, und eine
Sonne kmpft sich bis zur Erde.
Dumpf und fahl und ohne Ganz.
Die Stirn des Mondes blutet.
Eine handflche aufgerissen, erhebt
sich ein schmutziges Stck Leben
und reibt an kranker Rinde
Fulnis ab. Ein Krper ohne Seele
dmmert an braunem Rinnsal dahin.
lverklebt der Lippen Gestammel

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