Verirrt im eigenen Treppenhaus,in der ersten Morgenbrise. Ich hab nichtsgegen eine Nachricht. Blo nicht schonwieder diese. Was soll das heien hier,ich krieg nichts mehr? Ich bin bankrott -Na und? Und ihr? Keine Lust mich berhauptdarum zu kmmern. Diese Scheie mit demGeld und ihr Verlauf, reibt dich nur auf.Ich esse eure Suppe nicht. Nein, eureSuppe esse ich nicht. Schon lieber macheich haufenweise Miese und fahr dieneugekaufte Karre auf die Wiese. Da esDresche gibt dafr, war immer klar. Dielachen sich doch tot, wenn sich son Typwie ich beschwert. Und lcheln immernoch, wenn er krepiert.
Allein-machen sie dich ein.

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