Le corbeau s'approche
Atterit sur l'épaule de celui qui écrit
Reviens lui picorer le cou
Les veines sortent des chairs
Le sang se répand sur la page
Il crie ses dernières lignes
Et s'endort

Novembre et son manteau d'hiver
Revers sombres
Chemise blanche comme la neige
Manchettes noires
Plane sur la ville
S'agrippe aux murs, détruit les rues

Les lances de cornes acérées
Plongent dans les yeux et les coeurs des courtiers
Les enfants s'enfuient dans les rues des quartiers
Les voitures quittent la route, avalées par la mer

Les périls de l'hiver
Les photographes, les barillets ouverts
La poudre à canon et les éclairs aveuglants

Étouffés par les fumées
Les cendres des usines
Livres de comptes déchirés
Semés comme des miettes pour les sortir
Des tunnels, loin des murs de la vieille ville
Avant d'être enfouis sous l'ordure nouvelle.

Le corbeau se fatigue
Les corbeaux se multiplient
Le ciel noircit à chaque nouveau cadavre
Les champs s'enflamment
L'hystérie les chasse des villes vers les cavernes
Et les collines assombries

Vers les hauts plateaux
Vers les hauts plateaux

Vers les hauts refuges
Vers les hauts refuges

Vers les hautes plaines
Vers les hautes plaines

Vers les collines
Vers les collines

Vers les hautes terres
Vers les hautes terres

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